Архиватор
Непорядок историй, кончающихся расколом, забирает надежду на вечную жизнь и счастье. Летописец не спорит, что лист остается голым, если вдовицы реже, чем браки начнут встречаться. Летописец не скроет, что счет нежилых строений, позаброшенных комнат и спален не остановит ни пролитие крови, ни цифры возросших пени, ни хороший знакомый, ни менеджер модерновый.
Тишина после взрыва, нули на дорожках боли, облака едкой пыли, открытые горизонты. Тишина, отпустив нас, взрывает до сотни нолик, заболело - любили, а я как теперь, а он-то?.. Кто срывался в полете, тот, верно, поймет, о чем я, и кивнет, пробегая устало такие строки. Как тут сердцу не екать - нет версии облегченной расставания. Тайна - спокойствие одиноких.
Что бы ни было "нашим", теперь оно будет вечным в книге счета попыток скрепить в бесконечность руки. Мы становимся старше, продольней ли, поперечней, что со-жили - открыто, ушло в оборот науки. Сколько в памяти места - а кто по годам разложит все кульки и коробки, скопившиеся за время связей дружных и тесных, на брак и любовь похожих, невозможных и робких, с "чужими" или "не с теми"?..
По законам вселенной, в обмене дается доля: на запрос отвечая, нам вышлют фрагменты карты. Не рожденные пеной не верят себе, доколе не свершится начало падения с крыш покатых. Настучавшись до боли, набив себе сотни шишек, начинаем по слову письмо составлять для Бога - лист, как чистое поле, но устно - так не услышит, бред, зачеркнуто. Снова пишу. И другие смогут.
6.03.16